No es vano el pesar
En la llama implosionada de la humildad
Todos sienten, a pesar de todo
miércoles, 22 de diciembre de 2010
jueves, 16 de diciembre de 2010
La hoguera
El libro en llamas
La llama en el libro
Todos nos citamos
En la lana del libro
En llamas
Como en los fuegos
De la primavera ardiente
Las hilachas aún calientes
Del lomo de los tomos
Que, como la hojarasca
Vuelan, sin rumbo
Y sin cesar
Llevando las palabras
Finalmente libres
A su viaje libertino
Y azaroso
Incendiando nuevos discursos
O, simplemente, ninguno
Tal vez
Simplemente,
Latiendo cálidamente
En el sopor oculto
Bajo las piedras
O los cascarones de barro
Reseco
De un riacho muerto
En el fértil desierto
jueves, 9 de diciembre de 2010
Sin presagio
El presagio seco
Cual media que cuelga
En la cuerda de la ropa
Se seca airoso
Como mariposa
O mantis religiosa
En las cajas vidriosas
Del naturalista
Presagio, presagio
Hoy no deseo
Saber ni saberte
Solo necesito
Mantener firme
El instante
El segundo
La respiración
Que se respira
Sin presagio
Ni señales
Más particulares
Que la imagen que
Segundo a segundo
El tiempo ya
No me devuelve
Solo busco
Renovarme en lo más viejo
Descongelarme en espejo
Y gotear en el desierto
Hasta la última pizca
De semillas dormidas
Del sueño olvidado.....
viernes, 3 de diciembre de 2010
El Santo Felipe y la humedad mugrienta
Desde las grietas, a lo largo de un hormigón deshilachado por la incuria de la ciudad del viento y la humedad mugrienta, voy bordeando en un zigzag no siempre calculado, mi paseo casi semanal, como siempre, por la escollera Sarandí.....pocas cosas han cambiado, más allá de los esqueletos calcinados de los autos, que en en una más o menos remota infancia, solía ver, pudriéndose al sol y la intemperie, en los baldíos que pertenecían a la aduana, frente a la escuela naval.....hoy, otros avatares transformaron esos predios en depósitos de otros monstruos-contenedores metálicos, que no se pudren al sol, pero que sí esperan, en su formas rectangulares, alguno que otro embarque, desde el nuevo dique....los mismos olores, mezcla de pescado podrido, orín rancio, amoníaco de los pesqueros, estacionados más allá, pero no mucho, del dique de la armada (otro cementerio de navíos vetustos, veleidad de una “marina de guerra” republicana.....pobre Pedrito Campbell y sus piratas de Artigas...sitiando y bloqueando, con sus nueces flotantes, hace más de siglo y medio, el puerto imperial de Rio de Janeiro, y ahora.....esas latitas, con corazas de pintura, más que de acero que esperan, en el cementerio de elefantes flotantes vaya a saber qué....) e incendiando, cada algunas lunas, cual fogatas flotantes, la bahía de la muy fiel y reconquistadora Saint Philip......Los destinos implacables que una escollera absorbe, impasiblemente, con sus bloques de granito, encangrenados con sus surcos de barrenos que otrora los separaran, con una seca explosión, del bloque madre......la sudestada, tan natural por estas latitudes y, por otro lado, megacargueros que se despiden en pocas horas, desde las curvas cóncavas de la bahía que, cual matriz-útero, violado y vejado, en un siglo y medio de saqueo indiferente.....¿todo sigue igual? No lo se, pero, por momentos, el inquietante silencio de la escollera me roza cómplice...sigo mi caminata, nuevamente, desde el borde, esta vez hacia afuera, la rambla sur, por el Guruyú...una chimenea de ladrillo, resabio de otras épocas, también ella, me silba....me detengo y miro hacia un cielo plomizo, más allá de los esqueletos del viejo frigorífico, en las laderas castigadas del Cerro.....la ciudad del viento habla.......
¿Requiem?
Lo trágico de la condición humana,
en épocas de aparente festejo y
de celebridad inocuamente festiva,
donde todo se ofrece sin más precio
que el de tu colaboración
al desarrollo de las “artes”
donde cada uno, a su modo,
cree poseer un talento
¿Qué mejor, acaso, de una tranquila
y despojada relajación,
donde tu ego se reencuentre.....
.....con un simple transcurir,
sin el apremio incesante de los
quince y pobres minutos...?
Esfuerzo y esfuerzo, muchacho
o muchacha, señor o señora,
párvulo o parvulante del parvulario....
olvída la fama, rescata el placer
del hacer por hacer, del jugar por jugar.....
vuelve una vez más, a la raíz de las cosas
que por sí mismas existen
antes de los nombres y sus definiciones....
¿Podrás, acaso, en el reino de lo innombrable,
vivir simplemente por el placer de ser y hacer,
olvidando el dulce placer del premio a tiempo?
Lárgate a tiempo, nadando o flotando,
respirando o, simplemente, olvidando,
a las únicas certidumbres de aquello que es
y que nada pide, y nada reconoce, porque
siempre es, vuelve sin irse o se va sin volver.....
Sentidos
El arte de observar en silencio
Sigilosamente
O de hablar mirando
Esconder la sintenciones
Sin por eso
Ser falso
Ser un camarero
O una geisha
Que hace todo
A la vista de todos
Y
Sin embargo
No delatarte
Sin por eso
Ser mudo
Hablar
Sin por eso
Ser sordo
Oir
Sin por eso
Ser ciego
jueves, 2 de diciembre de 2010
Desbrújula
Reformular las búsquedas
O cambiar las perspectivas
En los caminos andantes
Nada en la mente
Mentalmente la totalidad
In-finitud
Finita
En la búsqueda
De las formulaciones
Que des-hagan
Nuestras incertezas
No se, hasta que punto
Las palabras puedan
Soportar
El tedio
O el sopor
De un juego
Que no interesa jugar
Ni dejar de jugarse
miércoles, 1 de diciembre de 2010
el desconocido....¿de siempre?
El insólito conocido
Desconoce el conocimiento
Andando al revés
Por el reverso irreversible e irredento
De los médanos móviles
En la brisa filosa
De una media mañana
En una playa cualquiera
Hacia el oeste
Los barrancos intentan
Marcarle un camino
Al revés del revés
Desandando nuevamente
El andar
Para nada desconocido
De lo que se sabe desconocer
La inconciencia es conciente
En el desconocido
Para nada insólito....
Osservando dalla finestra......
Una calma apparente
Violenta la non per niente
Metafisicitá di un muro grigio
Coperto di porpora
E filo spinato
Cocci di bottiglie
Sopra il bordo superiore
Una finestra chiusa
Di colore verde
In mezzo a un muro bianco
Il sole violento
Di un inizio estate
Brucia e calcina
La parete piú esterna
Di una casa
Del bassofondo
Strane sicurezze
Di gente insicura
In un luogo mentale lugubre......
Avignone
Le ragazze di Avignone
Attendono languide
Nel frantumarsi stanco
Di un istante
In cui
L´uomo arriva
E trapassa la soglia
Diffidente e misogino
Nella sua apparente
Sicurezza.....
Indiferencia aicnerefidnI
El leve sonido
De la indiferencia
Nos roza
Pero no logra
Desistirnos
De la búsqueda
Infame
De una extraña
Gloria
Descarnada
Que araña
Por momentos
Una tibia arena
Que se confunde
Con la hiel
Amargamente dulzona
De un yo/nos
Que, por momentos
Logra fundirse
En una extraña creatura
Sin memoria
Sin ego
Sin futuro
Un oblío incesante
Que, no obstante,
Recuerda
Amnésicamente....
viernes, 19 de noviembre de 2010
Bar Tinkal
Amargo en la alegría
Alegremente amargo
Espesa su negrura
Entrecortantemente
Aspiro
Sus vapores apenas dulzones
De poco azúcar
Y mucha espectativa
Siento el calor
Del vasito de café
Mientras revuelvo y revuelvo
Algo pensativo y distante
Mirando sin ver
La rambla que puedo
Casi tocar
Desde los ventanales
Del bar
Soñé que te ví
Mientras a lo lejos......
Nocturno....
¿Volverán las oscuras golondinas...?
Es como preguntarse si los tiempos idos
Se acordaron, improvisamente, de no volver....
Por las dudas, cuando cae la tarde
Consulto al oráculo
Mientas vuelco los restos del café
En la tierrita de los malvones....
Nadie quiere, aparentemente,
Contestar....
Solo la noche,
En su cielo amenazante de lluvia
Me devuelve algunos reparadores presagios.....
miércoles, 27 de octubre de 2010
Estrella olvidadiza
Cuatro flacos árboles
Desnudos ante la montaña
Preguntan flaqueando
Al frío del norte
Por la amnesia
De la estrella polar
Nadie, ni siquiera
La somnolienta brisa
Del sur
Pudo contestar
Por la improvisa presencia
De una estrella seca
Flotando divertida
Sin recuerdos ni destellos
En los rápidos riachuelos
Que bordean los cordones
De olvidadizas veredas.....
martes, 26 de octubre de 2010
La tiendita
La pequeña trastienda
De los grandes horrores
La cadena de tienditas
Encadena las pequeñas dosis
De un espanto
En cuotas dosificadas
De homeopatía cotidiana.....
miércoles, 29 de septiembre de 2010
0
El grado cero
en el pensamiento
la acción
el deseo
y la quietud
La ceritud
como idea
como in-finitud
Poder que anula
y, no obstante
el poder
está ahí
Podría anularse
toda capacidad
todo vestigio
todo resto
del todo
que totaliza
la suma cero?
en el pensamiento
la acción
el deseo
y la quietud
La ceritud
como idea
como in-finitud
Poder que anula
y, no obstante
el poder
está ahí
Podría anularse
toda capacidad
todo vestigio
todo resto
del todo
que totaliza
la suma cero?
viernes, 3 de septiembre de 2010
Ettore Lanti......una utopía de Babel?
Ettore
L´anti
Héctor
El anti
Lanti
Anti
Antilenguaje
Todos los mundos
Todas las lenguas
Ningun sonido
Ningún significado
Todos los mundos
Posibles
L´anti linguaggio
El antilenguaje
Como forma
Y expresión
Reunirlos a todos
Desde todos los sitios
Desde todas las tierras
Desarmando y desandando
Para volver a empezar
En la tierra de nadie
En la tierra de todos
Desfondando los techos
Dando vuelta los cimientos
Artificios
Artificiales
De una lengua
Que sea todas las lenguas
Dias
A veces
Las semanas
Se extienden
Como demasiado
Otras veces
Se contraen
En la extensión
De los días
Y las horas
La melancolía
De los domingos
Cede su espacio
A la lánguida
Eufória
De las mañanas
De todo lunes
Por momentos
El tiempo
Parece sumar
Segundo tras segundo
El olvido
Del mismo
En otras ocasiones
Todo retorna
Por momentos
A no repetirse
A veces
Desearía
Poder retomar
Las riendas del tiempo
Alterando lo alterable
E inalterar el orden
Desorden
De toda aparente sucesión....
miércoles, 1 de septiembre de 2010
Titulares
Todos sueñan
Una ciudad despierta
Un barrio se duerme
Mientras los plátanos
Se desperezan
Extienden sus raices
Como los pies
Los transeúntes
Los titulares
Lo confiesan
Finalmente
La migración de árboles
Ha comenzado.....
migas
las migas
de pan
caen sin saber
los gorriones
sin ver
las evitan
el pan
recuerda
recomponerse
aún en contra
de la ley
de gravedad
volviéndose parte
en todas sus partes
de pan
caen sin saber
los gorriones
sin ver
las evitan
el pan
recuerda
recomponerse
aún en contra
de la ley
de gravedad
volviéndose parte
en todas sus partes
Luce chiara
Io sono qui
Tra gli alberi
Scarni
Di foglie
Magri
Per il freddo
E l´attesa
La luce
Invernale
Sembra diluirsi
Fra l´ultima acqua neve
Ed un timido sole
Ancora poco convinto
A decidersi
Finalmente...
Aspetto
Senza troppa convinzione
Ancora.....
Il ritorno.....
Sempre il ritorno....
viernes, 27 de agosto de 2010
Las plantas en celo
Bombero
Bombeiro
Bomberito
Bomberos en la plaza
Plaza de los bomberos
La lluvia apaga
El fuego del bombero
O las llamas del gomero
El calor del babobab
O el celo de las plantas
En plena estación de celo
¿Qué pasa en la selva?
George de la selva
Liana tras liana
Con su machete
Entre los dientes
Busca
Pero no encuentra
Intenta
Pero lo logra
El gorila albino
Sobresaltado de su siesta
Se enoja
Maldición de maldiciones
Carino cariñoso
Cómo soñaba
Tener un peluche....
jueves, 26 de agosto de 2010
Cebollines
Los lugares de la memoria
A veces
Juegan
Pequeñas bromas
Como capas
Secas
Que, desde los cajones de madera
De los feriantes
Las cebollas
Olvidan
Al azar
A veces las veo
Flotando en el aire
Junto al polvillo
De los plátanos
Haciendo remolinos
Nublándome los ojos
Cerrando mi vista
Y obligándome
A proceder a ciegas
Tanteando tanteando
Por las paredes
Como borracho en otras épocas
Buscando el camino a casa
A veces
Juegan
Pequeñas bromas
Como capas
Secas
Que, desde los cajones de madera
De los feriantes
Las cebollas
Olvidan
Al azar
A veces las veo
Flotando en el aire
Junto al polvillo
De los plátanos
Haciendo remolinos
Nublándome los ojos
Cerrando mi vista
Y obligándome
A proceder a ciegas
Tanteando tanteando
Por las paredes
Como borracho en otras épocas
Buscando el camino a casa
¿marioneta?
La animosidad
Que anima
Lo aparentemente
Inanimado
Inanimadamente
De repente
Me animo
Extiendo los hilos
Que
En mis extremidades
Tiran
Sin saber
Porqué....
Que anima
Lo aparentemente
Inanimado
Inanimadamente
De repente
Me animo
Extiendo los hilos
Que
En mis extremidades
Tiran
Sin saber
Porqué....
sábado, 7 de agosto de 2010
miércoles, 4 de agosto de 2010
La buena semilla
La mente me miente
Mientras siembro la simiente
De los futuros cimientos
Donde los retoños
Retoñantes
Alimentarán los tristes rocines
Parientes de Rocinante
Sancho, llegarás?
Tu mula plateada
Terca se dormirá
Bajo la sombra plateada
De una luna burlona
Y argentada
Mientras siembro la simiente
De los futuros cimientos
Donde los retoños
Retoñantes
Alimentarán los tristes rocines
Parientes de Rocinante
Sancho, llegarás?
Tu mula plateada
Terca se dormirá
Bajo la sombra plateada
De una luna burlona
Y argentada
Vida...
Vivir el mundo
No es
De por sí
Una forma de pensarlo?
A veces
Me canso
De fórmulas
Sistemas
Teorías
Esquemas
Interpretaciones
Y retroactividades
Anticipatorias
De todo aquello
Que fué
Es
Será
Yo te pienso
Tu me piensas
El se piensa
Mientras nos piensa
¿Yo vivo?
¿Tu vives?
¿Él o ella vive?
Vivimos.....
No la ilusión
Que se ilusiona
La vida es sueño que se sueña
Mientras sueña que sueña.....
Vida real
Real vida.....
No es
De por sí
Una forma de pensarlo?
A veces
Me canso
De fórmulas
Sistemas
Teorías
Esquemas
Interpretaciones
Y retroactividades
Anticipatorias
De todo aquello
Que fué
Es
Será
Yo te pienso
Tu me piensas
El se piensa
Mientras nos piensa
¿Yo vivo?
¿Tu vives?
¿Él o ella vive?
Vivimos.....
No la ilusión
Que se ilusiona
La vida es sueño que se sueña
Mientras sueña que sueña.....
Vida real
Real vida.....
Senzalingua
¿Porqué un idioma?
Hoy me lo preguntaron....
....y quedé improvisamente sin palabras....
Hoy me lo preguntaron....
....y quedé improvisamente sin palabras....
Lógica....?
El absurdo
Como toda lógica/ilógica
Podría verse
Como un cangrejo
Que en el mismo acto
De borrar sus pasos
Camine hacia delante
Dibujando los bordes
De cada marea
En la hora cero...?
Como toda lógica/ilógica
Podría verse
Como un cangrejo
Que en el mismo acto
De borrar sus pasos
Camine hacia delante
Dibujando los bordes
De cada marea
En la hora cero...?
Assurdi....
Si dice
Che ogni ricerca
Dovrebbe condurre
A qualche parte....
Ma il ricercare
Attraverso una logica
Totalmente illogica
Non potrebbe
Costituirsi
Come la madre
Di ogni assurdo?
Assurdo?
Si dice
Che anche
Ogni assurdo
Sia di una logica
Ferrea
Ed indistruttibile...
Che ogni ricerca
Dovrebbe condurre
A qualche parte....
Ma il ricercare
Attraverso una logica
Totalmente illogica
Non potrebbe
Costituirsi
Come la madre
Di ogni assurdo?
Assurdo?
Si dice
Che anche
Ogni assurdo
Sia di una logica
Ferrea
Ed indistruttibile...
Enigma
In qualche modo
L´enigma
Non lascia cadere
Nessuna traccia
Nessuna visione
Nessun barlume....
Perché dovrebbe, dopotutto….?
L´enigma
Non lascia cadere
Nessuna traccia
Nessuna visione
Nessun barlume....
Perché dovrebbe, dopotutto….?
martes, 6 de julio de 2010
Hamelin
Decir mucho con poco
O poco con mucho
Todo puede ser
En los días
Locos
De la miel
Y los macachines
El flautista ebrio
Se olvida de las notas
Mientras los lemmings
Ya no recuerdan
El barranco
Simplemente
Aprenden
El difícil arte
Del equilibrismo
Tendiendo
Un puente
De tensa cuerda
Entre las riberas
Mientras las abejas
Mezclan
Agua y miel
O poco con mucho
Todo puede ser
En los días
Locos
De la miel
Y los macachines
El flautista ebrio
Se olvida de las notas
Mientras los lemmings
Ya no recuerdan
El barranco
Simplemente
Aprenden
El difícil arte
Del equilibrismo
Tendiendo
Un puente
De tensa cuerda
Entre las riberas
Mientras las abejas
Mezclan
Agua y miel
jueves, 1 de julio de 2010
miércoles, 30 de junio de 2010
"Los sospechosos de siempre". Homenaje......
Veo
Tras el plástico azul
El resto de agua
Que se trasluce
En el fondo
De la botella
Confundiéndose
Con las letras
Y dibujos
Del calendario
De cartón
Un salón de oficina
Detrás, hacia el fondo
Unas ventanas oscuras
Un salón de fiestas
Un cortinado rojo
Apagado
Cigarros
Fósforos
Restos de café
Tóner
Deseo, por momentos
Ver
En el fondo
Del vasito
Donde la borra del café
Lentamente juguetea
Con los restos de azúcar
Si se delata
El nombre
Kobayashi........
Tras el plástico azul
El resto de agua
Que se trasluce
En el fondo
De la botella
Confundiéndose
Con las letras
Y dibujos
Del calendario
De cartón
Un salón de oficina
Detrás, hacia el fondo
Unas ventanas oscuras
Un salón de fiestas
Un cortinado rojo
Apagado
Cigarros
Fósforos
Restos de café
Tóner
Deseo, por momentos
Ver
En el fondo
Del vasito
Donde la borra del café
Lentamente juguetea
Con los restos de azúcar
Si se delata
El nombre
Kobayashi........
viernes, 18 de junio de 2010
"In umbra res" (a P. Graham, de cuyas imágenes intento aprender).
Conozco
Deseo
Manipulo
Recuerdo
Deseo conocer
Conozco el deseo
Recuerdo manipular
Manipulo el recuerdo
A la sombra del árbol
Que inmóvil
En el tiempo
Deja que se tallen
Las palabras
Las cosas
Los pensamientos
En su corteza
Así un día
El conocimeinto
El desear
Y los recuerdos
Quedarán
Cual manípulo
En la perpetua transformación
De una corteza móvil
Que como la piel de las serpientes
O la pluma de los pájaros
Cae y se renueva
En el aparentemente inmóvil
Ciclo
Del morir y renacer.....
Deseo
Manipulo
Recuerdo
Deseo conocer
Conozco el deseo
Recuerdo manipular
Manipulo el recuerdo
A la sombra del árbol
Que inmóvil
En el tiempo
Deja que se tallen
Las palabras
Las cosas
Los pensamientos
En su corteza
Así un día
El conocimeinto
El desear
Y los recuerdos
Quedarán
Cual manípulo
En la perpetua transformación
De una corteza móvil
Que como la piel de las serpientes
O la pluma de los pájaros
Cae y se renueva
En el aparentemente inmóvil
Ciclo
Del morir y renacer.....
jueves, 17 de junio de 2010
Sbadataggine....
Il tempo
Imbastarditosi
Impietosamente
Empiamente cerca
Di ritovare i suoi luoghi
Sperduti
E senza memoria
Corri,
Che non sfugge.....
Imbastarditosi
Impietosamente
Empiamente cerca
Di ritovare i suoi luoghi
Sperduti
E senza memoria
Corri,
Che non sfugge.....
sábado, 12 de junio de 2010
viernes, 11 de junio de 2010
Truchas y manzanas
Veo en tus ojos
Atraviesas mi mirada
Recorro tus pasos
Mientras vuelves...
Me hablas de ausencias
Pasadas
Y de presencias futuras......
Llenar vacíos
Y vaciar
Viejos contenidos
Vinagres añejados
Que se volvieron
Aguamieles con sabor
A manzanas agrestes
De los viejos valles
Donde antaño
Solíamos contemplar
Entre los bosques de manzanas
Aún verdes
Los tanques de agua quieta
Donde las carpas y las truchas
Crecían plácidamente
Nadando en el sopor
De una primavera
Aún incipiente.....
Atraviesas mi mirada
Recorro tus pasos
Mientras vuelves...
Me hablas de ausencias
Pasadas
Y de presencias futuras......
Llenar vacíos
Y vaciar
Viejos contenidos
Vinagres añejados
Que se volvieron
Aguamieles con sabor
A manzanas agrestes
De los viejos valles
Donde antaño
Solíamos contemplar
Entre los bosques de manzanas
Aún verdes
Los tanques de agua quieta
Donde las carpas y las truchas
Crecían plácidamente
Nadando en el sopor
De una primavera
Aún incipiente.....
"Money and cigarettes"
Una ficha
Un peaje
Entrar en la autopista
Rumbo al viento
La mirada que se pierde
Mientras
Por los costados
Las imágenes
Corren
Distraídamente.....
Intento anestesiar
Los pensamientos
Mientras
Las cenizas de una brasa
Antaño cigarrillo?
Vuelan sin cesar
Hacia un pasado
No tan remoto
Como disuelto
En la velocidad.....
La anestesia
Sin embargo
No anestesia
Las huellas
Los pasos
Ni la velocidad.....
Un peaje
Entrar en la autopista
Rumbo al viento
La mirada que se pierde
Mientras
Por los costados
Las imágenes
Corren
Distraídamente.....
Intento anestesiar
Los pensamientos
Mientras
Las cenizas de una brasa
Antaño cigarrillo?
Vuelan sin cesar
Hacia un pasado
No tan remoto
Como disuelto
En la velocidad.....
La anestesia
Sin embargo
No anestesia
Las huellas
Los pasos
Ni la velocidad.....
martes, 8 de junio de 2010
Como una tortuga.
Como una tortuga
Lentamente
Cargo con mi casa
Como una tortuga
Raudamente
Observo a ras de tierra
Mis pasitos
Me llevan
Mis pasitos
Me traen
Como una tortuga
Atravieso los desiertos
Y
Sin embargo
Con mi casa a cuestas
Ellos me cuentan
Sus historias
A ras de tierra
Entre las piedras
Y las piedritas....
Como una tortuga
Floto entre los pantanos
Con mi casa a cuestas
Los grillos y las mosquitas
Me susurran sus secretos
A ras de agua....
Lentamente
Cargo con mi casa
Como una tortuga
Raudamente
Observo a ras de tierra
Mis pasitos
Me llevan
Mis pasitos
Me traen
Como una tortuga
Atravieso los desiertos
Y
Sin embargo
Con mi casa a cuestas
Ellos me cuentan
Sus historias
A ras de tierra
Entre las piedras
Y las piedritas....
Como una tortuga
Floto entre los pantanos
Con mi casa a cuestas
Los grillos y las mosquitas
Me susurran sus secretos
A ras de agua....
lunes, 7 de junio de 2010
Hudson y Salgari.....Emilio y William.....
En una ya lejana circunstancia, heredé, cómplice involuntaria ella (en ese momento), voluntario cómplice yo (de ello me percaté muchos años después, igualmente) un libro que, con el tiempo, se transformaría en la “joya de la corona” de toda una serie de proyecciones acerca de cartografías fantásticas y ejercicios de ficción histórica que me acompañaron, diría desde casi siempre: hablo de “La tierra purpúrea”, de William Henry Hudson.
Lo curioso de todo esto, es que la versión que se me legaba era una traducción italiana, titulada “La terra rossa”, por una mujer, mi tía paterna, exiliada uruguaya en Italia, que volvía a exiliarse nuevamente, esta vez por los “andes caribeños”, hoy República Bolivariana de Venezuela.....se me legaba a mi, sobrino catorceañero por ese entonces, exiliado involuntario por voluntades ajenas, pero no demasiado ajenas para mi familia, en tierras itálicas, hacia principios de los años ´80.
Curiosidad de curiosidades, ese libro fue escrito por alguien nacido en Argentina, de ascendencia británica y muerto en Inglaterra......naturalista y narrador....narrador como un veronés ilustre que, a pesar de no haber salido casi nunca de Italia, considero un maestro en el difícil arte de lograr que un adolescente vuele “por tierras extrañas”: Emilio Salgari......Ese mismo día, en el que la “tierra roja” llegó a mis manos, se conmemoraba en Verona la vida y la obra de Salgari, con una muestra antológica que abarcaba desde las primeras ediciones de sus libros a objetos personales como estilográficas y cuadernos de notas. Es increíble que un autor como Salgari haya concebido universos enteros, con sus relativas tramas y personajes, simplemente a través de un arduo, eso sí, trabajo de documentación en bibliotecas....mapas, atlas, bitácoras de marinos, capitanes, reseñas de sociedades geográficas.....
En algún momento, Borges definió “La tierra purpúrea” como uno de los pocos “libros felices” existentes en la tierra......humildemente, agregaría que la literatura de Salgari puede indudablemente asociarse a esa expresión....una “literatura feliz”, acerca de mundos verdaderamente “felices” (no en un sentido “huxleyano”, me sentiría muy culpable si así lo fuera....).....mundos donde los actuales navegantes del planeta tierra podrían, sin lugar a dudas, encontrar algo de alivio, en la construcción de geografías imaginarias e historias imaginarias....una nueva antropología? Quizás.....un lugar donde todos fuéramos los “nativos”.......
Lo curioso de todo esto, es que la versión que se me legaba era una traducción italiana, titulada “La terra rossa”, por una mujer, mi tía paterna, exiliada uruguaya en Italia, que volvía a exiliarse nuevamente, esta vez por los “andes caribeños”, hoy República Bolivariana de Venezuela.....se me legaba a mi, sobrino catorceañero por ese entonces, exiliado involuntario por voluntades ajenas, pero no demasiado ajenas para mi familia, en tierras itálicas, hacia principios de los años ´80.
Curiosidad de curiosidades, ese libro fue escrito por alguien nacido en Argentina, de ascendencia británica y muerto en Inglaterra......naturalista y narrador....narrador como un veronés ilustre que, a pesar de no haber salido casi nunca de Italia, considero un maestro en el difícil arte de lograr que un adolescente vuele “por tierras extrañas”: Emilio Salgari......Ese mismo día, en el que la “tierra roja” llegó a mis manos, se conmemoraba en Verona la vida y la obra de Salgari, con una muestra antológica que abarcaba desde las primeras ediciones de sus libros a objetos personales como estilográficas y cuadernos de notas. Es increíble que un autor como Salgari haya concebido universos enteros, con sus relativas tramas y personajes, simplemente a través de un arduo, eso sí, trabajo de documentación en bibliotecas....mapas, atlas, bitácoras de marinos, capitanes, reseñas de sociedades geográficas.....
En algún momento, Borges definió “La tierra purpúrea” como uno de los pocos “libros felices” existentes en la tierra......humildemente, agregaría que la literatura de Salgari puede indudablemente asociarse a esa expresión....una “literatura feliz”, acerca de mundos verdaderamente “felices” (no en un sentido “huxleyano”, me sentiría muy culpable si así lo fuera....).....mundos donde los actuales navegantes del planeta tierra podrían, sin lugar a dudas, encontrar algo de alivio, en la construcción de geografías imaginarias e historias imaginarias....una nueva antropología? Quizás.....un lugar donde todos fuéramos los “nativos”.......
Contradicciones....
Strana storia
Quella delle parole
Caratteri
Segni
Suoni
Lo strano sapore
Di ció che si pensa
Ma non si dice
Di ció che si dice
Ma non si pensa
Quella delle parole
Caratteri
Segni
Suoni
Lo strano sapore
Di ció che si pensa
Ma non si dice
Di ció che si dice
Ma non si pensa
Parole/Palabras
Algunos dicen...
Dicen que dicen
Algunos.....
Palabras van
Palabras vienen
Ruedan palabras
En la rueca
De la rueda rueda
La lengua dice
Que ya no es
Mi lengua
Yo tampoco
Afirmo
Que tu lengua
Es mi lengua
No contradigas
En contrapunto
Ni en punto
En contra
Contra las maldicencias
Bien dichas
Ni a favor
De las biendicencias
Entredichas
Entre-vistas
Entrecortadas
Todo va
Todo retorna
Entre las palabras
Que algunos dicen
Y otros no.....
Dicen que dicen
Algunos.....
Palabras van
Palabras vienen
Ruedan palabras
En la rueca
De la rueda rueda
La lengua dice
Que ya no es
Mi lengua
Yo tampoco
Afirmo
Que tu lengua
Es mi lengua
No contradigas
En contrapunto
Ni en punto
En contra
Contra las maldicencias
Bien dichas
Ni a favor
De las biendicencias
Entredichas
Entre-vistas
Entrecortadas
Todo va
Todo retorna
Entre las palabras
Que algunos dicen
Y otros no.....
sábado, 5 de junio de 2010
Senza titolo....
Qualcosa scuoce
sotto l´oscuritá?
Senza molto da dire
Nei giorni eterni
Dell´etereo oblio....
sotto l´oscuritá?
Senza molto da dire
Nei giorni eterni
Dell´etereo oblio....
jueves, 3 de junio de 2010
"Apólidas"
“Apátrida”:
Según la Convención sobre el estatuto de los apátridas de las Naciones Unidas de Nueva York del 28 de septiembre de 1954, un apátrida es:
“Cualquier persona a la que ningún Estado considera destinatario de la aplicación de su legislación”.
Triste alegato
Triste canción
Hasta cuando
Deberás
Permanecer apagado
Bajo el peso de la ley?
Humano
Des-enanízate
De leyes que te alejan
De tu semejante
De estados castrantes
De estados castrados
De leyes castradoras.....
Tu tierra es mi tierra
Nuestras leyes, universales
Nuestra ética, universal
Mi patria: el destierro!!!
Según la Convención sobre el estatuto de los apátridas de las Naciones Unidas de Nueva York del 28 de septiembre de 1954, un apátrida es:
“Cualquier persona a la que ningún Estado considera destinatario de la aplicación de su legislación”.
Triste alegato
Triste canción
Hasta cuando
Deberás
Permanecer apagado
Bajo el peso de la ley?
Humano
Des-enanízate
De leyes que te alejan
De tu semejante
De estados castrantes
De estados castrados
De leyes castradoras.....
Tu tierra es mi tierra
Nuestras leyes, universales
Nuestra ética, universal
Mi patria: el destierro!!!
El clave destemplado
Expoliando las palabras
Desandando los recorridos
Olvidando los caminos
Intento desfondar
Las barreras de mis mapas
Las coordenadas de tus mapas
Reapropiarme de lo indebido
De lo no dicho
De lo no pensado
De lo pensado pero no dicho
De lo pensado sin pensar
Las fugas de las líneas
Las sucesiones de puntos inmóviles
Las líneas de fuga
Y el arte de la fuga
Junto al contrapunto
Y la desarmonía.....
Desandando los recorridos
Olvidando los caminos
Intento desfondar
Las barreras de mis mapas
Las coordenadas de tus mapas
Reapropiarme de lo indebido
De lo no dicho
De lo no pensado
De lo pensado pero no dicho
De lo pensado sin pensar
Las fugas de las líneas
Las sucesiones de puntos inmóviles
Las líneas de fuga
Y el arte de la fuga
Junto al contrapunto
Y la desarmonía.....
miércoles, 2 de junio de 2010
Ciertos "porqué" 3.
Efectivamente, el "hacernos mapa" debería, por momentos, contribuir a darle contornos más nítidos a lo difuso, así como trazar una ruta más o menos estable ante la incertidumbre....
Pero después de todo, ¿estamos realmente dispuestos a ello?
Cada individuo, de alguna manera, debería poder no luchar contra la inestabilidad de lo efímero, lo difuso, así como la "tiranía" de todo aquello que por recurrente no es menos azaroso, en las disponibilidades permanentemente cambiantes de nuestros sentidos, nuestras perspectivas, nuestras energías y el poder, sí, el poder sumamente seductor de la disponibilidad a dejarnos sorprender permanentemente por el proceso de búsqueda en las tierras y espacios donde nuestro recorrido personal se desenlaza....
Cartografiar....mapearnos constantemente en ese devenir errático, no para definir de una vez por todas, sino simplemente para poder decir que ese proceso pueda conducir, en algún momento, a nuestros núcleos esenciales....nuestras proprias tierras, nuestro propio mapa....el mapa personal que habitamos...!!!!
Pero después de todo, ¿estamos realmente dispuestos a ello?
Cada individuo, de alguna manera, debería poder no luchar contra la inestabilidad de lo efímero, lo difuso, así como la "tiranía" de todo aquello que por recurrente no es menos azaroso, en las disponibilidades permanentemente cambiantes de nuestros sentidos, nuestras perspectivas, nuestras energías y el poder, sí, el poder sumamente seductor de la disponibilidad a dejarnos sorprender permanentemente por el proceso de búsqueda en las tierras y espacios donde nuestro recorrido personal se desenlaza....
Cartografiar....mapearnos constantemente en ese devenir errático, no para definir de una vez por todas, sino simplemente para poder decir que ese proceso pueda conducir, en algún momento, a nuestros núcleos esenciales....nuestras proprias tierras, nuestro propio mapa....el mapa personal que habitamos...!!!!
El tiempo recobrado...
algunas veces
intento renacer
con lo que escribo
otras veces muero
rompiendo
el papel
donde dejo huellas
de pensamientos
aparentemente
inútiles
algunas veces
construyo
barquitos
con el papel
de diarios
que inevitablemente
no leo
por aburrimiento
otras veces
termino por doblar
las hojitas de notas
de apuntes
hasta construir
simulacros de abanicos
¿tódo es inútil?
el papel
la tinta
el tiempo que
aparentemente
recobramos
los barcos que doblan
las esquinas,
a la deriva
los abanicos
doblados esmeradamente
no lo se
sin embargo,
por momentos,
creo interesante
saber:
¿a qué puerto llegará
el diario-barco?
¿qué dama-geisha
se abanicará
con el papel doblado?
¿a quién le servirá
el tiempo recobrado?
intento renacer
con lo que escribo
otras veces muero
rompiendo
el papel
donde dejo huellas
de pensamientos
aparentemente
inútiles
algunas veces
construyo
barquitos
con el papel
de diarios
que inevitablemente
no leo
por aburrimiento
otras veces
termino por doblar
las hojitas de notas
de apuntes
hasta construir
simulacros de abanicos
¿tódo es inútil?
el papel
la tinta
el tiempo que
aparentemente
recobramos
los barcos que doblan
las esquinas,
a la deriva
los abanicos
doblados esmeradamente
no lo se
sin embargo,
por momentos,
creo interesante
saber:
¿a qué puerto llegará
el diario-barco?
¿qué dama-geisha
se abanicará
con el papel doblado?
¿a quién le servirá
el tiempo recobrado?
Metamorfosis....
Transmutar
Lo aparentemente
Inmutable
Como las manos
De un alfarero ciego
Un músico sordo
Una cantante muda
Un escarabajo calvo
Lo aparentemente
Inmutable
Como las manos
De un alfarero ciego
Un músico sordo
Una cantante muda
Un escarabajo calvo
Medusa......
Mis labios se encrespan
Mientras huelo
La extraña maraña
De tu cabellera seca
Fragmentos de algas
Salitre
Huevas de pez
La adornan
Huellas del baño
Entre las rocas
Cual Medusa
Vuelves
Para reclamar a un Perseo
Somnoliento
Que sostenga
Tu mirada
Que respire tu aliento
Que desate las huellas
De los lejanos sargazos.....
Mientras huelo
La extraña maraña
De tu cabellera seca
Fragmentos de algas
Salitre
Huevas de pez
La adornan
Huellas del baño
Entre las rocas
Cual Medusa
Vuelves
Para reclamar a un Perseo
Somnoliento
Que sostenga
Tu mirada
Que respire tu aliento
Que desate las huellas
De los lejanos sargazos.....
Notas....
"Significate el significante"
Leí alguna vez
En un graffiti
Cercano a mi casa....
La noche se prestaba
Para re-significar
Lo insignificante
Significativo
De lo significado que significa
¿Juego de palabras?
Efectivamente.....
Leí alguna vez
En un graffiti
Cercano a mi casa....
La noche se prestaba
Para re-significar
Lo insignificante
Significativo
De lo significado que significa
¿Juego de palabras?
Efectivamente.....
lunes, 31 de mayo de 2010
Mensaje en botella
El cartógrafo miente
Las algas se olvidan
El compás enmudece
La costa se escabulle
Por momentos
Los faros guiñen cómplices
Mientras las gaviotas
Borrachas
Engañan a las estrellas
Las algas se olvidan
El compás enmudece
La costa se escabulle
Por momentos
Los faros guiñen cómplices
Mientras las gaviotas
Borrachas
Engañan a las estrellas
Óbolos...
Algunos recuerdos
Hoy aún persisten
En la persistencia
De la angustia
Que anhela
Desde otros tiempos
Reclamar
Lo que ya no le pertenece
El óbolo de Caronte
Aún quema
Ya no en mi mano
Pero sí en algún
Rincón polvoriento
Del depósito de escobas
Del alma
Tiremos los dados
Ciertos rubicones
Ya están atrás.....
Hoy aún persisten
En la persistencia
De la angustia
Que anhela
Desde otros tiempos
Reclamar
Lo que ya no le pertenece
El óbolo de Caronte
Aún quema
Ya no en mi mano
Pero sí en algún
Rincón polvoriento
Del depósito de escobas
Del alma
Tiremos los dados
Ciertos rubicones
Ya están atrás.....
domingo, 30 de mayo de 2010
Corazón de arena
Robarme el corazón?
Había olvidado, por momentos
De tener uno
Eso no es el problema
Nena
Fabrícame uno
De estopa
De andrajos
De arena
Que se cuela
Por las grietas
De la cavidad
Vacía
Que alguna vez
Contuvo algo
Que ya no recuerdo
Porqué robármelo?
Si ya sabés
Que de todas formas......
Había olvidado, por momentos
De tener uno
Eso no es el problema
Nena
Fabrícame uno
De estopa
De andrajos
De arena
Que se cuela
Por las grietas
De la cavidad
Vacía
Que alguna vez
Contuvo algo
Que ya no recuerdo
Porqué robármelo?
Si ya sabés
Que de todas formas......
sábado, 29 de mayo de 2010
"Dicerie dell´untore....."
“Dicerie dell´untore”...
Dicerie unte
Unte dicerie.....
Ungendo andai
Unto ritornai....
Non ungere ció che
Unto non deve…
Non lasciare
Che si unga
Ció che non si deve...
Dicerie unte
Unte dicerie.....
Ungendo andai
Unto ritornai....
Non ungere ció che
Unto non deve…
Non lasciare
Che si unga
Ció che non si deve...
Ciertos "porqué" 2......
Escuchar imágenes, ver sonidos, olfatear colores.....sentir lo nuestro como totalmente ajeno y extraño y, a su vez, ausentarnos de todo eso.
¿Cómo? Esa es la cuestión....nunca lo supe, pero lo se. Siempre sentí así.
Poseer y no poseer al mismo tiempo....ser poseídos y despojarnos de toda lógica, ya sea binaria, “ternaria”, “cuaternaria”, “jurásica”......
El hecho de “pertenecer” a algo, ya sea una cultura, una lógica, una matriz.......por mucho tiempo, indudablemente, sentí la necesidad de poder afirmar: pertenezo a algo!!!
Pertenezco = soy!!! A pesar de que una voz interna decía, “nada de eso te hace”, a pesar de que “eso” sí te marque, no “por eso” te vincula necesariamente o te hace diferente.....
La cotidinidad no por cotidiana es rutinaria......lo que ves no necesariamente es lo que es o lo que podría ser.....la tierra, no por ser tierra es tu tierra, a pesar de que muy adentro sabés que a ella si le pertenecés.....y a nadie más!!!
Extraños en tierras no extrañas.......despertarte cada día desconociendo dónde estás y tener la posibilidad de decir: estoy!!!
Mirar a tu alrededor y, sin embargo, reconocer que siempre estuviste ahí.....las cartografías de otras épocas, de otras situaciones, otras personas, otros lugares te lo confirman.
Con un querido amigo, en diferentes momentos llegamos a la conclusión de que es posible concebirnos como “hacedores de mapas” en estado permanente.....la cartografía es, antes que una “ciencia” o un “arte”, una condición....tal vez la más humana de las condiciones.....trazadores de mapas cuyo contorno nunca llegará a ser permanente.
En efecto, los contornos siempre serán difusos.....(continuará)
¿Cómo? Esa es la cuestión....nunca lo supe, pero lo se. Siempre sentí así.
Poseer y no poseer al mismo tiempo....ser poseídos y despojarnos de toda lógica, ya sea binaria, “ternaria”, “cuaternaria”, “jurásica”......
El hecho de “pertenecer” a algo, ya sea una cultura, una lógica, una matriz.......por mucho tiempo, indudablemente, sentí la necesidad de poder afirmar: pertenezo a algo!!!
Pertenezco = soy!!! A pesar de que una voz interna decía, “nada de eso te hace”, a pesar de que “eso” sí te marque, no “por eso” te vincula necesariamente o te hace diferente.....
La cotidinidad no por cotidiana es rutinaria......lo que ves no necesariamente es lo que es o lo que podría ser.....la tierra, no por ser tierra es tu tierra, a pesar de que muy adentro sabés que a ella si le pertenecés.....y a nadie más!!!
Extraños en tierras no extrañas.......despertarte cada día desconociendo dónde estás y tener la posibilidad de decir: estoy!!!
Mirar a tu alrededor y, sin embargo, reconocer que siempre estuviste ahí.....las cartografías de otras épocas, de otras situaciones, otras personas, otros lugares te lo confirman.
Con un querido amigo, en diferentes momentos llegamos a la conclusión de que es posible concebirnos como “hacedores de mapas” en estado permanente.....la cartografía es, antes que una “ciencia” o un “arte”, una condición....tal vez la más humana de las condiciones.....trazadores de mapas cuyo contorno nunca llegará a ser permanente.
En efecto, los contornos siempre serán difusos.....(continuará)
Ciegos y sordos
¿Cantan los pájaros?
Ayer me lo preguntabas, poco antes de salir.
No lo se, se me ocurrió.....aún no he prestado atención....
¿Cuál es su voz? ¿Lográs distinguirla?
No veo su voz, no escucho su imagen......
No hay peor ceguera de quien no anhela escuchar
No hay peor sordera de quien no quiere ver....
Ayer me lo preguntabas, poco antes de salir.
No lo se, se me ocurrió.....aún no he prestado atención....
¿Cuál es su voz? ¿Lográs distinguirla?
No veo su voz, no escucho su imagen......
No hay peor ceguera de quien no anhela escuchar
No hay peor sordera de quien no quiere ver....
viernes, 28 de mayo de 2010
Los tordos azules
Extraños pájaros nocturnos
Planean silenciosamente
A través de la llovizna
Su silencio me roza
Sus ojos me buscan
Las plumas dicen ser mías
Blancas, verdes, fluorescentes.....
No somos desconocidos, parece decirme,
al fin,
el más viejo de ellos....
La bandada rodea
El banco de la plaza donde
Me quedo sentado,
De vez en cuando,
En las noches en que busco paz....
Algunos de ellos saltan a mis rodillas
Otros se acurrucan sobre mis hombros
El más viejo se posa sobre mi gorra azul
Dicen algunos vecinos
Que a la madrugada
Salen a comprar el diario
Haber encontrado
Un viejo pájaro
Dormido en el banco verde
Vestido de saco y con una gorra azul
Mientras que un hombre
Reclamaba sus plumas
Desde las altas ramas
De los eucaliptos del parque Rodó....
Planean silenciosamente
A través de la llovizna
Su silencio me roza
Sus ojos me buscan
Las plumas dicen ser mías
Blancas, verdes, fluorescentes.....
No somos desconocidos, parece decirme,
al fin,
el más viejo de ellos....
La bandada rodea
El banco de la plaza donde
Me quedo sentado,
De vez en cuando,
En las noches en que busco paz....
Algunos de ellos saltan a mis rodillas
Otros se acurrucan sobre mis hombros
El más viejo se posa sobre mi gorra azul
Dicen algunos vecinos
Que a la madrugada
Salen a comprar el diario
Haber encontrado
Un viejo pájaro
Dormido en el banco verde
Vestido de saco y con una gorra azul
Mientras que un hombre
Reclamaba sus plumas
Desde las altas ramas
De los eucaliptos del parque Rodó....
Ciertos "porqué"......
Sentirse como un “extraño en una tierra extraña”.....siempre me resultó sumamente expresiva y chocante esa frase.
De alguna forma, porque durante años percibí y viví una (y en una) sensación muy similar; sin embargo, no es hasta y sino un par de lustros atrás que, en una separata cultural de la desaparecida revista “Posdata”, me encontré con un nombre hasta ese entonces para mi desconocido: Paul Graham (Stafford, Reino Unido, 1956).
Debo decirlo, mucho antes de leer la entrevista (en la cual, a su vez, aparecía una reseña de algunos de sus libros de fotografía), me llamaron poderosamente la atención las imágenes de este fotógrafo británico, imágenes de una, por momentos, desolada e inmediata familiaridad.....
Penetrando, posteriormente, en las palabras (uno necesita también alimentarse de datos concretos, “sensoriales” y “sensibles”), descubro algunos títulos, como “Troubled land” (publicado en 1986), “New Europe” (1992) y, más recientemente, “American night” (1998/2003).
Desde la fecha a la actualidad, debo decirlo, han transcurrido ya algunos años....sin embargo, la frase (para mi, en realidad, un concepto, una sensación que más que sensación, a su vez, puede concebirse y hasta vivenciar de manera densamente optimista) que abre este párrafo sigue martillándome constantemente.....en efecto, si bien se dice que una imagen puede valer más que un millón de palabras....las palabras también son poderosos evocadores de imágenes, sensaciones, olores, recuerdos....sensaciones casi táctiles de todo aquello que somos, hemos vivido y vivimos.....
Ahora bien, ser un extraño en una tierra extraña puede remontarse a algo tan cotidiano como lo obvio, todo aquello que damos por descontado, efímero en sus apariciones y presencias; recuerdos borrosos, almacenados en algún rincón de la memoria aleatoria y que recursivamente, en algún instante, nos vuelven renovados, conduciéndonos a nuevos flujos, nuevos estados.......¿nuevos?.....en realidad siempre dudé del poder de atracción de lo “nuevo”.....de alguna manera, ya conocíamos, ya habíamos visto, olfateado, degustado, tocado......
Así sucede, así acontece con “lo nuestro” o lo “no nuestro”.....la transitoriedad de lo visible, lo visible de lo no transitorio......(continuará)....
De alguna forma, porque durante años percibí y viví una (y en una) sensación muy similar; sin embargo, no es hasta y sino un par de lustros atrás que, en una separata cultural de la desaparecida revista “Posdata”, me encontré con un nombre hasta ese entonces para mi desconocido: Paul Graham (Stafford, Reino Unido, 1956).
Debo decirlo, mucho antes de leer la entrevista (en la cual, a su vez, aparecía una reseña de algunos de sus libros de fotografía), me llamaron poderosamente la atención las imágenes de este fotógrafo británico, imágenes de una, por momentos, desolada e inmediata familiaridad.....
Penetrando, posteriormente, en las palabras (uno necesita también alimentarse de datos concretos, “sensoriales” y “sensibles”), descubro algunos títulos, como “Troubled land” (publicado en 1986), “New Europe” (1992) y, más recientemente, “American night” (1998/2003).
Desde la fecha a la actualidad, debo decirlo, han transcurrido ya algunos años....sin embargo, la frase (para mi, en realidad, un concepto, una sensación que más que sensación, a su vez, puede concebirse y hasta vivenciar de manera densamente optimista) que abre este párrafo sigue martillándome constantemente.....en efecto, si bien se dice que una imagen puede valer más que un millón de palabras....las palabras también son poderosos evocadores de imágenes, sensaciones, olores, recuerdos....sensaciones casi táctiles de todo aquello que somos, hemos vivido y vivimos.....
Ahora bien, ser un extraño en una tierra extraña puede remontarse a algo tan cotidiano como lo obvio, todo aquello que damos por descontado, efímero en sus apariciones y presencias; recuerdos borrosos, almacenados en algún rincón de la memoria aleatoria y que recursivamente, en algún instante, nos vuelven renovados, conduciéndonos a nuevos flujos, nuevos estados.......¿nuevos?.....en realidad siempre dudé del poder de atracción de lo “nuevo”.....de alguna manera, ya conocíamos, ya habíamos visto, olfateado, degustado, tocado......
Así sucede, así acontece con “lo nuestro” o lo “no nuestro”.....la transitoriedad de lo visible, lo visible de lo no transitorio......(continuará)....
Campanillas
No lugar, no espacio, no perspectivas
Suele suceder
Desde todos los lugares
Todos los espacios
Todas las perspectivas
Todas tus miradas
Todas mis miradas
Lugares sin sombras
Lugares sin luz
Matices sin densidad
Densidades etéreas
Luego, improvisamente,
Una breve lluvia,
Una ráfaga cómplice,
Una línea curva en un horizonte
Aparentemente chato
Te despierta, te pellizca,
Te roba la sonrisa de siempre,
Como un diablillo jugueteando
Entre las campanillas violetas
Suele suceder
Desde todos los lugares
Todos los espacios
Todas las perspectivas
Todas tus miradas
Todas mis miradas
Lugares sin sombras
Lugares sin luz
Matices sin densidad
Densidades etéreas
Luego, improvisamente,
Una breve lluvia,
Una ráfaga cómplice,
Una línea curva en un horizonte
Aparentemente chato
Te despierta, te pellizca,
Te roba la sonrisa de siempre,
Como un diablillo jugueteando
Entre las campanillas violetas
jueves, 27 de mayo de 2010
Corcovado
Quiero la vida siempre asì, con "vocé dentro de mim"....¿còmo serìa esto de llevar alguien adentro? A parte las madres, en cuyo vientre se desarrolla una vida....pero lo otro...ah sì!!!...es una metàfora, pero por supuesto.....
¿No lo entiende usted?
Y yo que estaba triste, descreìdo de este mundo, al verte a tì me enamorè......una gatito una canciòn, una guitarra, apolillada y enmohada, de tanto sonar mal...gato de mierda, hoy casi te mato...te querìas comer a mi loro que estaba tranquilo en el jardìn.
El loro verde, como el unicornio azul.
No quiero torturarte gatito manchado, pero la pedrada que te tirè te asustò,.....saliste volando por el pretil.
Te salvaste solo porque se trataba en realidad de un terròn de tierra que le robè a los malvones y que se descascarò al golpear en la medianera.
Los gorriones me putearon, ya que estaban haciendo sebo traqnuilos sobre las tejas del galponcito, sebando y gozando del primer solcito de la mañana.
De todas formas, la alarma gatuna no fue mala, ya que aprovechè para ensillar el mate, tirarle un poquito de yerba a la tierrita donde las albahacas intentan sobrevivir al ataque nocturno de las babosas, que cual pelìcula de terror afloran desde bajo la tierra, en las noches de luna llena (y vacìa tambièn).
Pero bueno, ah sì, el Corcovado. Prendì la radio, como casi mañana de por medio lo hago y estaban pasando ese tema, de Jobim. Tom Jobim.....
Esa languidez me deja pasmado, por momentos. Me encanta, en realidad, el tema.
La bossa tiene su cuota de malinconìa tanguera que a la gente de estos lares le mueve la fibra.
Hay dìas que esa fibra en verdad no me la banco, como los corridos mexicanos, las baladas, las milongas y el milongòn. ¿No seré latino....?
Las especulaciones matinales son como mis alergias casi matinales: què invento la loratadina.....!!!!
Lo psicosomàtico en mi es ya algo incorporado, como la melancolìa, la saudade y el mate amargo.
Aunque a veces tambièn me aburren profundamente; como yo me aburro de mi mismo.
Pero es algo natural. Tambièn el aburrimiento se aburre de si mismo y se va, como por arte de magia ( y otras no, se và poque sì nomàs.....).
¿No lo entiende usted?
Y yo que estaba triste, descreìdo de este mundo, al verte a tì me enamorè......una gatito una canciòn, una guitarra, apolillada y enmohada, de tanto sonar mal...gato de mierda, hoy casi te mato...te querìas comer a mi loro que estaba tranquilo en el jardìn.
El loro verde, como el unicornio azul.
No quiero torturarte gatito manchado, pero la pedrada que te tirè te asustò,.....saliste volando por el pretil.
Te salvaste solo porque se trataba en realidad de un terròn de tierra que le robè a los malvones y que se descascarò al golpear en la medianera.
Los gorriones me putearon, ya que estaban haciendo sebo traqnuilos sobre las tejas del galponcito, sebando y gozando del primer solcito de la mañana.
De todas formas, la alarma gatuna no fue mala, ya que aprovechè para ensillar el mate, tirarle un poquito de yerba a la tierrita donde las albahacas intentan sobrevivir al ataque nocturno de las babosas, que cual pelìcula de terror afloran desde bajo la tierra, en las noches de luna llena (y vacìa tambièn).
Pero bueno, ah sì, el Corcovado. Prendì la radio, como casi mañana de por medio lo hago y estaban pasando ese tema, de Jobim. Tom Jobim.....
Esa languidez me deja pasmado, por momentos. Me encanta, en realidad, el tema.
La bossa tiene su cuota de malinconìa tanguera que a la gente de estos lares le mueve la fibra.
Hay dìas que esa fibra en verdad no me la banco, como los corridos mexicanos, las baladas, las milongas y el milongòn. ¿No seré latino....?
Las especulaciones matinales son como mis alergias casi matinales: què invento la loratadina.....!!!!
Lo psicosomàtico en mi es ya algo incorporado, como la melancolìa, la saudade y el mate amargo.
Aunque a veces tambièn me aburren profundamente; como yo me aburro de mi mismo.
Pero es algo natural. Tambièn el aburrimiento se aburre de si mismo y se va, como por arte de magia ( y otras no, se và poque sì nomàs.....).
La diga di Chievo
Ricordi smarriti, meandri curvilinei
Limo
Chiocciole chiocce
Percorrono soavemente
Lasciando una calda traccia
Sulla mia pelle
Appena scaldata, appena sfiorata
Da un magro sole
Di quasi inizio primavera
Un odore dolciastro
Mescola strana
Di erbe marcite
E fango imputridito
Risale dalle oscure cloache
Che si riversano a tratti
Lungo il corso del fiume
Ricordo stranamente
Dopo anni perduti
Nella curva traccia
Di un acqua vagamente
Conchigliesca
Lo spartiacque della vecchia diga
Che da nome al vicino aeroporto
Venti del sud
Venti dall´est
Portano sollievo
Alle tempie
Sopra la diga
Sento la freschezza violenta
Dei venti e delle acque che fluiscono
Da un nord non tanto distante
Sono al nord
Fiume che passa
E sfocia nell´est
Venti contrari
Che sfociano a nord
Profumo di acacie
Del vicino prato ad ovest
Limo
Chiocciole chiocce
Percorrono soavemente
Lasciando una calda traccia
Sulla mia pelle
Appena scaldata, appena sfiorata
Da un magro sole
Di quasi inizio primavera
Un odore dolciastro
Mescola strana
Di erbe marcite
E fango imputridito
Risale dalle oscure cloache
Che si riversano a tratti
Lungo il corso del fiume
Ricordo stranamente
Dopo anni perduti
Nella curva traccia
Di un acqua vagamente
Conchigliesca
Lo spartiacque della vecchia diga
Che da nome al vicino aeroporto
Venti del sud
Venti dall´est
Portano sollievo
Alle tempie
Sopra la diga
Sento la freschezza violenta
Dei venti e delle acque che fluiscono
Da un nord non tanto distante
Sono al nord
Fiume che passa
E sfocia nell´est
Venti contrari
Che sfociano a nord
Profumo di acacie
Del vicino prato ad ovest
Claraboyas verticales
La cruda crudeza de la realidad errática
pensando en días pasados
sentado en el penúltimo peldaño
del bloque sin ascensor
mirando a través de los vidrios
de ilusiones ilusas
sin mucha ilusión
las cenizas del cigarrillo
merit amarillo lentamente caen
y se desvanecen
por el tubo
de varillas metálicas
que conforman el triángulo virtual
de las rampas zigzagueantes
de escaleras verdosas
mármol Verona
pensamientos erráticos
el frío a través de la luz
nunca se va, nunca vuelve
pensando en días pasados
sentado en el penúltimo peldaño
del bloque sin ascensor
mirando a través de los vidrios
de ilusiones ilusas
sin mucha ilusión
las cenizas del cigarrillo
merit amarillo lentamente caen
y se desvanecen
por el tubo
de varillas metálicas
que conforman el triángulo virtual
de las rampas zigzagueantes
de escaleras verdosas
mármol Verona
pensamientos erráticos
el frío a través de la luz
nunca se va, nunca vuelve
Little Monkey
Uno scimmiotto scimmiottava
Stanco del suo ramo di acacia
Sulle pendici oblique
Di uno sperduto e calcinato monte
Forse l´odore dolciastro
Di un futto giallastro
Lo stordisce
Lo attrae
L´ubriaca fradiciamente
Ogni scimmiotto
Prima o poi
É destinato
Ad abbandonare il suo ramo?
Stanco del suo ramo di acacia
Sulle pendici oblique
Di uno sperduto e calcinato monte
Forse l´odore dolciastro
Di un futto giallastro
Lo stordisce
Lo attrae
L´ubriaca fradiciamente
Ogni scimmiotto
Prima o poi
É destinato
Ad abbandonare il suo ramo?
Calle Manuel de Lobo
Viejas impresiones, marcas sutiles
Como traslúcidas en sepia
Un saco azul, un sombrero gris
El patio de ladrillos
Los macetones anaranjados
Los malvones rojos
Viejos aromas, mezcla de amizcle
Los guisantes del mediodía y el espadol
Crujen pasos por el pedregullo polvoriento
Como traslúcidas en sepia
Un saco azul, un sombrero gris
El patio de ladrillos
Los macetones anaranjados
Los malvones rojos
Viejos aromas, mezcla de amizcle
Los guisantes del mediodía y el espadol
Crujen pasos por el pedregullo polvoriento
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