El timbre sin nombre

Mi nombre no es el que aparece en el timbre de al lado; podría ser, en todo caso, aquel que, sin nombrarse, apenas se sugiere, un poquito más arriba; fíjese bien, señor o señora...todo aquello que, por no nombrarse no debería, acaso, no tener un nombre? ¿o tal vez sí?...¿cuál sería, en todo caso, la finalidad del acto del no nombrar?

Agujas anestésicas.

Relojes, quisiera que

Por un momento

No marquen las horas

O mejor

Márquenlas

Pero que el tiempo

No pase tan de largo

Y tan de prisa

Que sólo sea

Apenas

Un pequeño y leve

Susurro

Que apenas agite

El transcurso del aire

Airado

Por haberse molestado

En mover

Las partículas ausentes

En su sueño

Sin conciencia

Memoria

U olvido

Olvido

Que intento

Rescatar

De las agujas

Anestésicas

De los relojes

Persistentes

El ejercicio de “llanear”

Llano en lo alto

“Llaneo”

Al ras de una distancia mínima

Plano alto

Altiplano que planea

En lo alto

Y más allá

De un más aquí y ahora

¿Estás?

No estoy, ni más abajo

Ni más alto

De un bajo plano

Solo me sumerjo

Cada tanto

En apnea

Donde todo plano

Se confunde

Sin distancia ni intersticio

Sueño azul y rojo.

El pájaro azul visitó, al fin, mi sueño rojo.

En un principio, apenas pude percibirlo.....

Un lejano pero persistente ruido, como piedras redondas y pulidas

Que ruedan sobre arena o el agua que apenas susurra

Desde el goteo de una canilla

Durante la noche

Me lo advirtió

Quería verte, me dijo

Mientras duermes un sueño rojo, como manzana

A punto de madurar

Los flores de ibisco maceran en agua

Dulce té de los desiertos

Mientras duermes el tranquilo y manso sueño

Entre las dunas y las tunas de flores amarillas

Que llaman abejas y avispas, antiguas y fieles aliadas

Sueña en rojo, mientras mi azul se mezcla

Deslizándose gustoso entre el polen amarillo

Que las abejas desparraman en el aire inerte del patio naranja

Érase una vez.

Érase una vez, un fantasma en las sierras

Y un fantasma entre dientes de sierra

Érase una vez, una sierra

Érase una vez.....

Una vez un fantasma atravesó las sierras

Con sierra y aserrín

No quedaron árboles ni matas ni arbustos

Solo piedras invisibles

Y fantasmas de piedra

En las sierras pedregosas

Y espectrales......

La ciudad que....

Siento a veces que eres

La puta alegre

A la que vuelvo

Siempre

Tarde o temprano

Gozoso y sin culpas

Retozón

E imperfecto

Como todo

En esta ciudad

Pasto a las fieras

Fuego al pasto seco

Fisura en la grisura

Tristeza despojo

¡Despójate tristeza!

Sarajevo o Beirut

Ruina calcinada

Y, sin embargo

Verde de musgo

Cascote de cal

Que se desgrana con ganas

Polvo vivo

Que se desvanece

Con más ganas que nunca

Verbena con plumas

Naranjas y rojas

Al viento, como Priscila

La reina de los desiertos

Arenas rojas y cálidas

Desviste el sonido

Acalla el silencio

Y que las manzanas suelten

Su aroma y su gracia

Resbalando por las dunas

Y las fuentes verdosas

Poros.

Siento la posibilidad, como el hollín que agrieta y carcome la piedra de las columnas, que marcan rítmicamente las galerías y fachadas de los edificios de antaño....

Negro hollín que vuela y juega, con la pelusa y el polvo fino del mármol, en una extraña y familiar mezcla, mezcla que disgrega lentamente el tiempo.

El tiempo y las posibilidades, múltiples y una, como los granos y la arena dentro de los relojes, que nada más marcan sino la voluntad, ajena a veces, distante otras, de no medir, no aspirar ni mirar, sino simplemente respirar, fluir, sístole y diástole, como el fuelle de un acordeón, que en algún momento, casi sin darte cuenta, te despierta de la nada, con un vals o una polka, de otros tiempos....

Herramientas

Decías que las herramientas son palabras, herrumbrosas, quejosas a veces, mudas y quién sabe más.

Que, muchas veces, suele suceder que alguien se las robe, como la última caja de herramientas, que estaba vaya a saber dónde....

Por lo menos a alguien le servirán....¿Qué techos, cables pelados, ventanas o cerraduras lograrán sanar?

Quiero imaginarme que todo sanará....¿Qué palabra, a tiempo y bien dicha no lo hace?

También las palabras son dichas.....

Pienso que....

Quien se afana por comprenderlo todo,  ¿acaba compendiado en los márgenes de la mismísma historia, que se niega a ser abarcada?

Tal vez sea la pregunta del millón, no del ser millonario....Pero el espíritu de quien busca, busca, busca...y todo lo quiere conocer o, por lo menos, intuir.....Ese espíritu se siente inacabado, pero no...¡cansado! Igual, una sombra de hastío, el peso de la yema de un dedo que empuja el tejido cerebral, un extraño vacío que te deja anclado a una extraña sensación de “falta”. Falta no como sensación de error, sino de que “algo te falta”, justamente, de que algo no está en su lugar....Todo se recompone, dicen, en alguna parte, de la misma forma que el agua, una vez que una piedra perfora la superficie de un lago o un charco en estado de quietud, vuelve a la calma tensa, luego de que los círculos concéntricos se diluyen tras el “flop” de la piedra. Todo se recompone, ¿pero dónde? Esa es la cuestión.....El recurso de la “inacabaditud” no me complace, por más que, en alguna lejana región, según me han comentado, es el estado de la calma perfecta (la “inacabada inacabaditud”).....Hasta que una piedra, caída de quién sabe donde, golpea en el medio de un charco de barro, salpicando por doquier...¿Quién me afanó la calma?

¿El jabón “Bulldog” de glicerina? ¿O Juancito el caminante? Que alguien me lo diga....si quiere!!!

Hebras.

El camino que lleva al borde de tu falda, por los hilos más delgados y el algodón más crudo, bordea y bordea, en zigzag que no cesa, bordea bordea, sin pesar y sin pensamiento, por altas laderas y senderos en bajada, pendientes rocosas y salientes maderosas....Solo el mar, solo el mar, a lo lejos, en su calma verdosa, se une sin pensar, al lino sin curtir, de las hebras que cuelgan, desde la falda y sus bolsillos, con sus panaderos, que se niegan a volar....