"Divagaciones".

Entre dos mares, de tensa cuerda y floja densidad, entre el lento movimiento del flujo sanguíneo, sístole, diástole y respiración apenas entrecortada, mientras saboreo los restos de un café que se quedó en borra y manchas en el vaso de plástico, siento apenas el frío de este invierno que se niega a ir. Desde el hondo hueso hasta casi la piel, solo pequeñas puntadas punzantes de calor me llegan desde las teclas de plástico blancas, de un blanco teclado que alguna vez fue algo así como perlado, nacarado o “ado”.

Dos mares, me pregunto; ¿pero porqué solo dos? Si dicen que todo es agua, que el agua es una, sola y eterna.

Tal vez solo sean dos las divisiones, los promontorios, penínsulas o istmos, dos sus lados que el agua rodea, dos los lados, anverso y reveso de una cuchara chata de plástico marrón, que disuelve el azúcar dentro de un vaso de café.

Una botella se balanceaba.

Viajo dentro de una botella, cuyo contenido, a medio tomar, me alimenta, me proteje y mantiene a flote.....Flota la botella, en un mar amarronado y de espuma blancuzca.....Floto dentro de la botella, en un líquido pegajoso y ya, casi, sin gas.....Me mantengo en equilibrio, dentro de otro equilibrio.....Mientras, pienso, mirando a través del vidrio algo ovalado, recordando otros tiempos, cuando era una simple semilla, hibernando tras las estructuras vidriosas del viejo invernáculo....

Si solo.....

Si alguien entre muchos

En algún momento

Aflojara su hilo

Que lo conecta a las redes

Enrollara el ovillo

Y arrojándolo a cualquiera

De los cuatro vientos

Simplemente silbara

Despacito, para sì

Y sin descanso

Pero con prisa

Abriera sus brazos

Y se dejara ir

Sin ninguna dirección

Sin un adelante

Ni un detrás

Sin un pasado

Ni un futuro

Ni un ahora

Solo una chispa

En el frío....

La mayor.....

La mayor de las medidas y el menor de los males; reducción y condensación, sopesar momento a momento mientras respiras casi sin darte cuenta la cuenta de todo aquello que está presente, desde siempre.

Se trata, en complicidad, de reconocerlo.....ese punto que te remite a todos los puntos y, que sin embargo, quiere y puede engañarte acerca de lo que te es posible sacar de él y anular, cuando evalúas las decisiones.

Simplemente se corre y esconde....algo así como la última gragea blanca, en el fondo blanco del frasquito de las medicinas.....

Usos y otros abusos.

Abusar del uso

Como darle un uso al abuso

Dar y conceder, abusando y explotando

De todas las intenciones

Que instante tras instante

Tu querer o capricho

Te dicta sin cesar

Usa el abuso sin abusar del uso

Pero no desgastes

El buen uso

Del pensar incesante y voluptuoso

Gustoso y reconciliante

Del pensar pensante

Y deseante....

Cal....¿y canto?

Los muros se agrietan, la cal se descascara

Cual polvo fino y blanquecino

Volando volando va

Junto a los panaderos y las semillas de plátano

Viajan en todas las direcciones

Que el azar desea

Rumbos desconocidos

Que nadie desea

Desde luego

Conocer

Cal y semillas

Interesante simbiosis

Como en los pretiles

Azoteas

Y muros

Grietas, raíces

Florecimiento, disgregación

Muerte y resurección

De una ciudad y sus casas

Edificios y monumentos

El viento lleva, transporta

Y resdistribuye

Con o sin augures

Con o sin pájaros enjambrados

Sin plan ni cuadrícula...

Presenciausenciapresencia.

Poder, sin querer

Des hacer, queriendo

Andando

Siempre

Queriendo y, a veces

No pudiendo

Me deshago

Y me recompongo

Mirándome

Y reconociéndome

En el espejo ovalado

Y apenas húmedo

De cada mañana

Pienso

Mientras rodeo

Con un dedo

El contorno huidizo

De mi imagen

Que, sin embargo

Ahí siempre está

La recorto

Y la sobrepongo

Sobre poniéndome

Siempre

O casi siempre

(la eternidad es eterna, mientras dura)

Al acto de la ausencia

Que, sin embargo......

Rabos rabones.

Sin apenas pensarlo, el lagartó tomó el atajo más conveniente.

El simple hecho de pensarlo le hubiera costado la cola, tal vez....

O la vida...o una parte de ella...ya que una cola, verde y perlada

Se movía sin cesar, anillo tras anillo, entre el pico robusto

De un gorrión hambriento.....

Tras las grietas húmedas y frescas de las piedras

De un alto muro, que divide los pedregosos campos

Mira el lagarto, escondido a duras penas, entre la sombra y el musgo

El destino sin sentido de una parte de su anatomía

Destino rabón, por el momento

Alimentando vuelos, de un gorrión amarronado y grisáceo

Al cual pronto, tal vez, un gato cazador y furtivo

Le robe el rabo, dejando al viento, tras un manotazo

Un manojo de plumas....

La higuera.

Tristes estaban los lobos de la India

Bajo la calma de la sombra

De la higuera

En la hora más cálida

De un día de verano

El zoológico dormía

Tras los barrotes herrumbrados

Que delimitaban el perímetro

Prisión

Dentro de la ciudad

La siesta de los lobos, sueño

Dentro de un sueño

Simplemente anestesiaba

Mi triste calma

De hombre en verano

Meditando ante la única higuera

De una ciudad tórrida y abandonada

Molécula.

Puedes perderte

Entre el frío y la penumbra

Pero no por frío y penumbra

Podrás ocultarte

A la vida

Ni a la luz cálida

Que a cada momento

Se despereza

De cada penumbra

En apariencia olvidada

Aún por el más mínimo

Destello

El timbre sin nombre

Mi nombre no es el que aparece en el timbre de al lado; podría ser, en todo caso, aquel que, sin nombrarse, apenas se sugiere, un poquito más arriba; fíjese bien, señor o señora...todo aquello que, por no nombrarse no debería, acaso, no tener un nombre? ¿o tal vez sí?...¿cuál sería, en todo caso, la finalidad del acto del no nombrar?

Agujas anestésicas.

Relojes, quisiera que

Por un momento

No marquen las horas

O mejor

Márquenlas

Pero que el tiempo

No pase tan de largo

Y tan de prisa

Que sólo sea

Apenas

Un pequeño y leve

Susurro

Que apenas agite

El transcurso del aire

Airado

Por haberse molestado

En mover

Las partículas ausentes

En su sueño

Sin conciencia

Memoria

U olvido

Olvido

Que intento

Rescatar

De las agujas

Anestésicas

De los relojes

Persistentes

El ejercicio de “llanear”

Llano en lo alto

“Llaneo”

Al ras de una distancia mínima

Plano alto

Altiplano que planea

En lo alto

Y más allá

De un más aquí y ahora

¿Estás?

No estoy, ni más abajo

Ni más alto

De un bajo plano

Solo me sumerjo

Cada tanto

En apnea

Donde todo plano

Se confunde

Sin distancia ni intersticio

Sueño azul y rojo.

El pájaro azul visitó, al fin, mi sueño rojo.

En un principio, apenas pude percibirlo.....

Un lejano pero persistente ruido, como piedras redondas y pulidas

Que ruedan sobre arena o el agua que apenas susurra

Desde el goteo de una canilla

Durante la noche

Me lo advirtió

Quería verte, me dijo

Mientras duermes un sueño rojo, como manzana

A punto de madurar

Los flores de ibisco maceran en agua

Dulce té de los desiertos

Mientras duermes el tranquilo y manso sueño

Entre las dunas y las tunas de flores amarillas

Que llaman abejas y avispas, antiguas y fieles aliadas

Sueña en rojo, mientras mi azul se mezcla

Deslizándose gustoso entre el polen amarillo

Que las abejas desparraman en el aire inerte del patio naranja

Érase una vez.

Érase una vez, un fantasma en las sierras

Y un fantasma entre dientes de sierra

Érase una vez, una sierra

Érase una vez.....

Una vez un fantasma atravesó las sierras

Con sierra y aserrín

No quedaron árboles ni matas ni arbustos

Solo piedras invisibles

Y fantasmas de piedra

En las sierras pedregosas

Y espectrales......

La ciudad que....

Siento a veces que eres

La puta alegre

A la que vuelvo

Siempre

Tarde o temprano

Gozoso y sin culpas

Retozón

E imperfecto

Como todo

En esta ciudad

Pasto a las fieras

Fuego al pasto seco

Fisura en la grisura

Tristeza despojo

¡Despójate tristeza!

Sarajevo o Beirut

Ruina calcinada

Y, sin embargo

Verde de musgo

Cascote de cal

Que se desgrana con ganas

Polvo vivo

Que se desvanece

Con más ganas que nunca

Verbena con plumas

Naranjas y rojas

Al viento, como Priscila

La reina de los desiertos

Arenas rojas y cálidas

Desviste el sonido

Acalla el silencio

Y que las manzanas suelten

Su aroma y su gracia

Resbalando por las dunas

Y las fuentes verdosas

Poros.

Siento la posibilidad, como el hollín que agrieta y carcome la piedra de las columnas, que marcan rítmicamente las galerías y fachadas de los edificios de antaño....

Negro hollín que vuela y juega, con la pelusa y el polvo fino del mármol, en una extraña y familiar mezcla, mezcla que disgrega lentamente el tiempo.

El tiempo y las posibilidades, múltiples y una, como los granos y la arena dentro de los relojes, que nada más marcan sino la voluntad, ajena a veces, distante otras, de no medir, no aspirar ni mirar, sino simplemente respirar, fluir, sístole y diástole, como el fuelle de un acordeón, que en algún momento, casi sin darte cuenta, te despierta de la nada, con un vals o una polka, de otros tiempos....

Herramientas

Decías que las herramientas son palabras, herrumbrosas, quejosas a veces, mudas y quién sabe más.

Que, muchas veces, suele suceder que alguien se las robe, como la última caja de herramientas, que estaba vaya a saber dónde....

Por lo menos a alguien le servirán....¿Qué techos, cables pelados, ventanas o cerraduras lograrán sanar?

Quiero imaginarme que todo sanará....¿Qué palabra, a tiempo y bien dicha no lo hace?

También las palabras son dichas.....

Pienso que....

Quien se afana por comprenderlo todo,  ¿acaba compendiado en los márgenes de la mismísma historia, que se niega a ser abarcada?

Tal vez sea la pregunta del millón, no del ser millonario....Pero el espíritu de quien busca, busca, busca...y todo lo quiere conocer o, por lo menos, intuir.....Ese espíritu se siente inacabado, pero no...¡cansado! Igual, una sombra de hastío, el peso de la yema de un dedo que empuja el tejido cerebral, un extraño vacío que te deja anclado a una extraña sensación de “falta”. Falta no como sensación de error, sino de que “algo te falta”, justamente, de que algo no está en su lugar....Todo se recompone, dicen, en alguna parte, de la misma forma que el agua, una vez que una piedra perfora la superficie de un lago o un charco en estado de quietud, vuelve a la calma tensa, luego de que los círculos concéntricos se diluyen tras el “flop” de la piedra. Todo se recompone, ¿pero dónde? Esa es la cuestión.....El recurso de la “inacabaditud” no me complace, por más que, en alguna lejana región, según me han comentado, es el estado de la calma perfecta (la “inacabada inacabaditud”).....Hasta que una piedra, caída de quién sabe donde, golpea en el medio de un charco de barro, salpicando por doquier...¿Quién me afanó la calma?

¿El jabón “Bulldog” de glicerina? ¿O Juancito el caminante? Que alguien me lo diga....si quiere!!!

Hebras.

El camino que lleva al borde de tu falda, por los hilos más delgados y el algodón más crudo, bordea y bordea, en zigzag que no cesa, bordea bordea, sin pesar y sin pensamiento, por altas laderas y senderos en bajada, pendientes rocosas y salientes maderosas....Solo el mar, solo el mar, a lo lejos, en su calma verdosa, se une sin pensar, al lino sin curtir, de las hebras que cuelgan, desde la falda y sus bolsillos, con sus panaderos, que se niegan a volar....