El cartógrafo miente
Las algas se olvidan
El compás enmudece
La costa se escabulle
Por momentos
Los faros guiñen cómplices
Mientras las gaviotas
Borrachas
Engañan a las estrellas
lunes, 31 de mayo de 2010
Óbolos...
Algunos recuerdos
Hoy aún persisten
En la persistencia
De la angustia
Que anhela
Desde otros tiempos
Reclamar
Lo que ya no le pertenece
El óbolo de Caronte
Aún quema
Ya no en mi mano
Pero sí en algún
Rincón polvoriento
Del depósito de escobas
Del alma
Tiremos los dados
Ciertos rubicones
Ya están atrás.....
Hoy aún persisten
En la persistencia
De la angustia
Que anhela
Desde otros tiempos
Reclamar
Lo que ya no le pertenece
El óbolo de Caronte
Aún quema
Ya no en mi mano
Pero sí en algún
Rincón polvoriento
Del depósito de escobas
Del alma
Tiremos los dados
Ciertos rubicones
Ya están atrás.....
domingo, 30 de mayo de 2010
Corazón de arena
Robarme el corazón?
Había olvidado, por momentos
De tener uno
Eso no es el problema
Nena
Fabrícame uno
De estopa
De andrajos
De arena
Que se cuela
Por las grietas
De la cavidad
Vacía
Que alguna vez
Contuvo algo
Que ya no recuerdo
Porqué robármelo?
Si ya sabés
Que de todas formas......
Había olvidado, por momentos
De tener uno
Eso no es el problema
Nena
Fabrícame uno
De estopa
De andrajos
De arena
Que se cuela
Por las grietas
De la cavidad
Vacía
Que alguna vez
Contuvo algo
Que ya no recuerdo
Porqué robármelo?
Si ya sabés
Que de todas formas......
sábado, 29 de mayo de 2010
"Dicerie dell´untore....."
“Dicerie dell´untore”...
Dicerie unte
Unte dicerie.....
Ungendo andai
Unto ritornai....
Non ungere ció che
Unto non deve…
Non lasciare
Che si unga
Ció che non si deve...
Dicerie unte
Unte dicerie.....
Ungendo andai
Unto ritornai....
Non ungere ció che
Unto non deve…
Non lasciare
Che si unga
Ció che non si deve...
Ciertos "porqué" 2......
Escuchar imágenes, ver sonidos, olfatear colores.....sentir lo nuestro como totalmente ajeno y extraño y, a su vez, ausentarnos de todo eso.
¿Cómo? Esa es la cuestión....nunca lo supe, pero lo se. Siempre sentí así.
Poseer y no poseer al mismo tiempo....ser poseídos y despojarnos de toda lógica, ya sea binaria, “ternaria”, “cuaternaria”, “jurásica”......
El hecho de “pertenecer” a algo, ya sea una cultura, una lógica, una matriz.......por mucho tiempo, indudablemente, sentí la necesidad de poder afirmar: pertenezo a algo!!!
Pertenezco = soy!!! A pesar de que una voz interna decía, “nada de eso te hace”, a pesar de que “eso” sí te marque, no “por eso” te vincula necesariamente o te hace diferente.....
La cotidinidad no por cotidiana es rutinaria......lo que ves no necesariamente es lo que es o lo que podría ser.....la tierra, no por ser tierra es tu tierra, a pesar de que muy adentro sabés que a ella si le pertenecés.....y a nadie más!!!
Extraños en tierras no extrañas.......despertarte cada día desconociendo dónde estás y tener la posibilidad de decir: estoy!!!
Mirar a tu alrededor y, sin embargo, reconocer que siempre estuviste ahí.....las cartografías de otras épocas, de otras situaciones, otras personas, otros lugares te lo confirman.
Con un querido amigo, en diferentes momentos llegamos a la conclusión de que es posible concebirnos como “hacedores de mapas” en estado permanente.....la cartografía es, antes que una “ciencia” o un “arte”, una condición....tal vez la más humana de las condiciones.....trazadores de mapas cuyo contorno nunca llegará a ser permanente.
En efecto, los contornos siempre serán difusos.....(continuará)
¿Cómo? Esa es la cuestión....nunca lo supe, pero lo se. Siempre sentí así.
Poseer y no poseer al mismo tiempo....ser poseídos y despojarnos de toda lógica, ya sea binaria, “ternaria”, “cuaternaria”, “jurásica”......
El hecho de “pertenecer” a algo, ya sea una cultura, una lógica, una matriz.......por mucho tiempo, indudablemente, sentí la necesidad de poder afirmar: pertenezo a algo!!!
Pertenezco = soy!!! A pesar de que una voz interna decía, “nada de eso te hace”, a pesar de que “eso” sí te marque, no “por eso” te vincula necesariamente o te hace diferente.....
La cotidinidad no por cotidiana es rutinaria......lo que ves no necesariamente es lo que es o lo que podría ser.....la tierra, no por ser tierra es tu tierra, a pesar de que muy adentro sabés que a ella si le pertenecés.....y a nadie más!!!
Extraños en tierras no extrañas.......despertarte cada día desconociendo dónde estás y tener la posibilidad de decir: estoy!!!
Mirar a tu alrededor y, sin embargo, reconocer que siempre estuviste ahí.....las cartografías de otras épocas, de otras situaciones, otras personas, otros lugares te lo confirman.
Con un querido amigo, en diferentes momentos llegamos a la conclusión de que es posible concebirnos como “hacedores de mapas” en estado permanente.....la cartografía es, antes que una “ciencia” o un “arte”, una condición....tal vez la más humana de las condiciones.....trazadores de mapas cuyo contorno nunca llegará a ser permanente.
En efecto, los contornos siempre serán difusos.....(continuará)
Ciegos y sordos
¿Cantan los pájaros?
Ayer me lo preguntabas, poco antes de salir.
No lo se, se me ocurrió.....aún no he prestado atención....
¿Cuál es su voz? ¿Lográs distinguirla?
No veo su voz, no escucho su imagen......
No hay peor ceguera de quien no anhela escuchar
No hay peor sordera de quien no quiere ver....
Ayer me lo preguntabas, poco antes de salir.
No lo se, se me ocurrió.....aún no he prestado atención....
¿Cuál es su voz? ¿Lográs distinguirla?
No veo su voz, no escucho su imagen......
No hay peor ceguera de quien no anhela escuchar
No hay peor sordera de quien no quiere ver....
viernes, 28 de mayo de 2010
Los tordos azules
Extraños pájaros nocturnos
Planean silenciosamente
A través de la llovizna
Su silencio me roza
Sus ojos me buscan
Las plumas dicen ser mías
Blancas, verdes, fluorescentes.....
No somos desconocidos, parece decirme,
al fin,
el más viejo de ellos....
La bandada rodea
El banco de la plaza donde
Me quedo sentado,
De vez en cuando,
En las noches en que busco paz....
Algunos de ellos saltan a mis rodillas
Otros se acurrucan sobre mis hombros
El más viejo se posa sobre mi gorra azul
Dicen algunos vecinos
Que a la madrugada
Salen a comprar el diario
Haber encontrado
Un viejo pájaro
Dormido en el banco verde
Vestido de saco y con una gorra azul
Mientras que un hombre
Reclamaba sus plumas
Desde las altas ramas
De los eucaliptos del parque Rodó....
Planean silenciosamente
A través de la llovizna
Su silencio me roza
Sus ojos me buscan
Las plumas dicen ser mías
Blancas, verdes, fluorescentes.....
No somos desconocidos, parece decirme,
al fin,
el más viejo de ellos....
La bandada rodea
El banco de la plaza donde
Me quedo sentado,
De vez en cuando,
En las noches en que busco paz....
Algunos de ellos saltan a mis rodillas
Otros se acurrucan sobre mis hombros
El más viejo se posa sobre mi gorra azul
Dicen algunos vecinos
Que a la madrugada
Salen a comprar el diario
Haber encontrado
Un viejo pájaro
Dormido en el banco verde
Vestido de saco y con una gorra azul
Mientras que un hombre
Reclamaba sus plumas
Desde las altas ramas
De los eucaliptos del parque Rodó....
Ciertos "porqué"......
Sentirse como un “extraño en una tierra extraña”.....siempre me resultó sumamente expresiva y chocante esa frase.
De alguna forma, porque durante años percibí y viví una (y en una) sensación muy similar; sin embargo, no es hasta y sino un par de lustros atrás que, en una separata cultural de la desaparecida revista “Posdata”, me encontré con un nombre hasta ese entonces para mi desconocido: Paul Graham (Stafford, Reino Unido, 1956).
Debo decirlo, mucho antes de leer la entrevista (en la cual, a su vez, aparecía una reseña de algunos de sus libros de fotografía), me llamaron poderosamente la atención las imágenes de este fotógrafo británico, imágenes de una, por momentos, desolada e inmediata familiaridad.....
Penetrando, posteriormente, en las palabras (uno necesita también alimentarse de datos concretos, “sensoriales” y “sensibles”), descubro algunos títulos, como “Troubled land” (publicado en 1986), “New Europe” (1992) y, más recientemente, “American night” (1998/2003).
Desde la fecha a la actualidad, debo decirlo, han transcurrido ya algunos años....sin embargo, la frase (para mi, en realidad, un concepto, una sensación que más que sensación, a su vez, puede concebirse y hasta vivenciar de manera densamente optimista) que abre este párrafo sigue martillándome constantemente.....en efecto, si bien se dice que una imagen puede valer más que un millón de palabras....las palabras también son poderosos evocadores de imágenes, sensaciones, olores, recuerdos....sensaciones casi táctiles de todo aquello que somos, hemos vivido y vivimos.....
Ahora bien, ser un extraño en una tierra extraña puede remontarse a algo tan cotidiano como lo obvio, todo aquello que damos por descontado, efímero en sus apariciones y presencias; recuerdos borrosos, almacenados en algún rincón de la memoria aleatoria y que recursivamente, en algún instante, nos vuelven renovados, conduciéndonos a nuevos flujos, nuevos estados.......¿nuevos?.....en realidad siempre dudé del poder de atracción de lo “nuevo”.....de alguna manera, ya conocíamos, ya habíamos visto, olfateado, degustado, tocado......
Así sucede, así acontece con “lo nuestro” o lo “no nuestro”.....la transitoriedad de lo visible, lo visible de lo no transitorio......(continuará)....
De alguna forma, porque durante años percibí y viví una (y en una) sensación muy similar; sin embargo, no es hasta y sino un par de lustros atrás que, en una separata cultural de la desaparecida revista “Posdata”, me encontré con un nombre hasta ese entonces para mi desconocido: Paul Graham (Stafford, Reino Unido, 1956).
Debo decirlo, mucho antes de leer la entrevista (en la cual, a su vez, aparecía una reseña de algunos de sus libros de fotografía), me llamaron poderosamente la atención las imágenes de este fotógrafo británico, imágenes de una, por momentos, desolada e inmediata familiaridad.....
Penetrando, posteriormente, en las palabras (uno necesita también alimentarse de datos concretos, “sensoriales” y “sensibles”), descubro algunos títulos, como “Troubled land” (publicado en 1986), “New Europe” (1992) y, más recientemente, “American night” (1998/2003).
Desde la fecha a la actualidad, debo decirlo, han transcurrido ya algunos años....sin embargo, la frase (para mi, en realidad, un concepto, una sensación que más que sensación, a su vez, puede concebirse y hasta vivenciar de manera densamente optimista) que abre este párrafo sigue martillándome constantemente.....en efecto, si bien se dice que una imagen puede valer más que un millón de palabras....las palabras también son poderosos evocadores de imágenes, sensaciones, olores, recuerdos....sensaciones casi táctiles de todo aquello que somos, hemos vivido y vivimos.....
Ahora bien, ser un extraño en una tierra extraña puede remontarse a algo tan cotidiano como lo obvio, todo aquello que damos por descontado, efímero en sus apariciones y presencias; recuerdos borrosos, almacenados en algún rincón de la memoria aleatoria y que recursivamente, en algún instante, nos vuelven renovados, conduciéndonos a nuevos flujos, nuevos estados.......¿nuevos?.....en realidad siempre dudé del poder de atracción de lo “nuevo”.....de alguna manera, ya conocíamos, ya habíamos visto, olfateado, degustado, tocado......
Así sucede, así acontece con “lo nuestro” o lo “no nuestro”.....la transitoriedad de lo visible, lo visible de lo no transitorio......(continuará)....
Campanillas
No lugar, no espacio, no perspectivas
Suele suceder
Desde todos los lugares
Todos los espacios
Todas las perspectivas
Todas tus miradas
Todas mis miradas
Lugares sin sombras
Lugares sin luz
Matices sin densidad
Densidades etéreas
Luego, improvisamente,
Una breve lluvia,
Una ráfaga cómplice,
Una línea curva en un horizonte
Aparentemente chato
Te despierta, te pellizca,
Te roba la sonrisa de siempre,
Como un diablillo jugueteando
Entre las campanillas violetas
Suele suceder
Desde todos los lugares
Todos los espacios
Todas las perspectivas
Todas tus miradas
Todas mis miradas
Lugares sin sombras
Lugares sin luz
Matices sin densidad
Densidades etéreas
Luego, improvisamente,
Una breve lluvia,
Una ráfaga cómplice,
Una línea curva en un horizonte
Aparentemente chato
Te despierta, te pellizca,
Te roba la sonrisa de siempre,
Como un diablillo jugueteando
Entre las campanillas violetas
jueves, 27 de mayo de 2010
Corcovado
Quiero la vida siempre asì, con "vocé dentro de mim"....¿còmo serìa esto de llevar alguien adentro? A parte las madres, en cuyo vientre se desarrolla una vida....pero lo otro...ah sì!!!...es una metàfora, pero por supuesto.....
¿No lo entiende usted?
Y yo que estaba triste, descreìdo de este mundo, al verte a tì me enamorè......una gatito una canciòn, una guitarra, apolillada y enmohada, de tanto sonar mal...gato de mierda, hoy casi te mato...te querìas comer a mi loro que estaba tranquilo en el jardìn.
El loro verde, como el unicornio azul.
No quiero torturarte gatito manchado, pero la pedrada que te tirè te asustò,.....saliste volando por el pretil.
Te salvaste solo porque se trataba en realidad de un terròn de tierra que le robè a los malvones y que se descascarò al golpear en la medianera.
Los gorriones me putearon, ya que estaban haciendo sebo traqnuilos sobre las tejas del galponcito, sebando y gozando del primer solcito de la mañana.
De todas formas, la alarma gatuna no fue mala, ya que aprovechè para ensillar el mate, tirarle un poquito de yerba a la tierrita donde las albahacas intentan sobrevivir al ataque nocturno de las babosas, que cual pelìcula de terror afloran desde bajo la tierra, en las noches de luna llena (y vacìa tambièn).
Pero bueno, ah sì, el Corcovado. Prendì la radio, como casi mañana de por medio lo hago y estaban pasando ese tema, de Jobim. Tom Jobim.....
Esa languidez me deja pasmado, por momentos. Me encanta, en realidad, el tema.
La bossa tiene su cuota de malinconìa tanguera que a la gente de estos lares le mueve la fibra.
Hay dìas que esa fibra en verdad no me la banco, como los corridos mexicanos, las baladas, las milongas y el milongòn. ¿No seré latino....?
Las especulaciones matinales son como mis alergias casi matinales: què invento la loratadina.....!!!!
Lo psicosomàtico en mi es ya algo incorporado, como la melancolìa, la saudade y el mate amargo.
Aunque a veces tambièn me aburren profundamente; como yo me aburro de mi mismo.
Pero es algo natural. Tambièn el aburrimiento se aburre de si mismo y se va, como por arte de magia ( y otras no, se và poque sì nomàs.....).
¿No lo entiende usted?
Y yo que estaba triste, descreìdo de este mundo, al verte a tì me enamorè......una gatito una canciòn, una guitarra, apolillada y enmohada, de tanto sonar mal...gato de mierda, hoy casi te mato...te querìas comer a mi loro que estaba tranquilo en el jardìn.
El loro verde, como el unicornio azul.
No quiero torturarte gatito manchado, pero la pedrada que te tirè te asustò,.....saliste volando por el pretil.
Te salvaste solo porque se trataba en realidad de un terròn de tierra que le robè a los malvones y que se descascarò al golpear en la medianera.
Los gorriones me putearon, ya que estaban haciendo sebo traqnuilos sobre las tejas del galponcito, sebando y gozando del primer solcito de la mañana.
De todas formas, la alarma gatuna no fue mala, ya que aprovechè para ensillar el mate, tirarle un poquito de yerba a la tierrita donde las albahacas intentan sobrevivir al ataque nocturno de las babosas, que cual pelìcula de terror afloran desde bajo la tierra, en las noches de luna llena (y vacìa tambièn).
Pero bueno, ah sì, el Corcovado. Prendì la radio, como casi mañana de por medio lo hago y estaban pasando ese tema, de Jobim. Tom Jobim.....
Esa languidez me deja pasmado, por momentos. Me encanta, en realidad, el tema.
La bossa tiene su cuota de malinconìa tanguera que a la gente de estos lares le mueve la fibra.
Hay dìas que esa fibra en verdad no me la banco, como los corridos mexicanos, las baladas, las milongas y el milongòn. ¿No seré latino....?
Las especulaciones matinales son como mis alergias casi matinales: què invento la loratadina.....!!!!
Lo psicosomàtico en mi es ya algo incorporado, como la melancolìa, la saudade y el mate amargo.
Aunque a veces tambièn me aburren profundamente; como yo me aburro de mi mismo.
Pero es algo natural. Tambièn el aburrimiento se aburre de si mismo y se va, como por arte de magia ( y otras no, se và poque sì nomàs.....).
La diga di Chievo
Ricordi smarriti, meandri curvilinei
Limo
Chiocciole chiocce
Percorrono soavemente
Lasciando una calda traccia
Sulla mia pelle
Appena scaldata, appena sfiorata
Da un magro sole
Di quasi inizio primavera
Un odore dolciastro
Mescola strana
Di erbe marcite
E fango imputridito
Risale dalle oscure cloache
Che si riversano a tratti
Lungo il corso del fiume
Ricordo stranamente
Dopo anni perduti
Nella curva traccia
Di un acqua vagamente
Conchigliesca
Lo spartiacque della vecchia diga
Che da nome al vicino aeroporto
Venti del sud
Venti dall´est
Portano sollievo
Alle tempie
Sopra la diga
Sento la freschezza violenta
Dei venti e delle acque che fluiscono
Da un nord non tanto distante
Sono al nord
Fiume che passa
E sfocia nell´est
Venti contrari
Che sfociano a nord
Profumo di acacie
Del vicino prato ad ovest
Limo
Chiocciole chiocce
Percorrono soavemente
Lasciando una calda traccia
Sulla mia pelle
Appena scaldata, appena sfiorata
Da un magro sole
Di quasi inizio primavera
Un odore dolciastro
Mescola strana
Di erbe marcite
E fango imputridito
Risale dalle oscure cloache
Che si riversano a tratti
Lungo il corso del fiume
Ricordo stranamente
Dopo anni perduti
Nella curva traccia
Di un acqua vagamente
Conchigliesca
Lo spartiacque della vecchia diga
Che da nome al vicino aeroporto
Venti del sud
Venti dall´est
Portano sollievo
Alle tempie
Sopra la diga
Sento la freschezza violenta
Dei venti e delle acque che fluiscono
Da un nord non tanto distante
Sono al nord
Fiume che passa
E sfocia nell´est
Venti contrari
Che sfociano a nord
Profumo di acacie
Del vicino prato ad ovest
Claraboyas verticales
La cruda crudeza de la realidad errática
pensando en días pasados
sentado en el penúltimo peldaño
del bloque sin ascensor
mirando a través de los vidrios
de ilusiones ilusas
sin mucha ilusión
las cenizas del cigarrillo
merit amarillo lentamente caen
y se desvanecen
por el tubo
de varillas metálicas
que conforman el triángulo virtual
de las rampas zigzagueantes
de escaleras verdosas
mármol Verona
pensamientos erráticos
el frío a través de la luz
nunca se va, nunca vuelve
pensando en días pasados
sentado en el penúltimo peldaño
del bloque sin ascensor
mirando a través de los vidrios
de ilusiones ilusas
sin mucha ilusión
las cenizas del cigarrillo
merit amarillo lentamente caen
y se desvanecen
por el tubo
de varillas metálicas
que conforman el triángulo virtual
de las rampas zigzagueantes
de escaleras verdosas
mármol Verona
pensamientos erráticos
el frío a través de la luz
nunca se va, nunca vuelve
Little Monkey
Uno scimmiotto scimmiottava
Stanco del suo ramo di acacia
Sulle pendici oblique
Di uno sperduto e calcinato monte
Forse l´odore dolciastro
Di un futto giallastro
Lo stordisce
Lo attrae
L´ubriaca fradiciamente
Ogni scimmiotto
Prima o poi
É destinato
Ad abbandonare il suo ramo?
Stanco del suo ramo di acacia
Sulle pendici oblique
Di uno sperduto e calcinato monte
Forse l´odore dolciastro
Di un futto giallastro
Lo stordisce
Lo attrae
L´ubriaca fradiciamente
Ogni scimmiotto
Prima o poi
É destinato
Ad abbandonare il suo ramo?
Calle Manuel de Lobo
Viejas impresiones, marcas sutiles
Como traslúcidas en sepia
Un saco azul, un sombrero gris
El patio de ladrillos
Los macetones anaranjados
Los malvones rojos
Viejos aromas, mezcla de amizcle
Los guisantes del mediodía y el espadol
Crujen pasos por el pedregullo polvoriento
Como traslúcidas en sepia
Un saco azul, un sombrero gris
El patio de ladrillos
Los macetones anaranjados
Los malvones rojos
Viejos aromas, mezcla de amizcle
Los guisantes del mediodía y el espadol
Crujen pasos por el pedregullo polvoriento
Suscribirse a:
Entradas (Atom)